Поэзия – не призвание, не хобби или мимолетное увлечение. Поэзия – вирус, заполняющий каждую клеточку вашего тела, навсегда меняющий восприятие окружающего мира, увеличивающий степень испытываемых эмоций, а также оставляющий неизгладимый отпечаток тоски в глубине глаз.
Владимир Шугля
Ты охотник, кто-то зверь
Память в крик… И, вздрогнув, тело
Забирает боль души…
Горечь знаменем взлетела,
Раны старые свежи.
Память вырваться готова
Из души в страну потерь…
И мерещится ей снова:
Снег. Зима… Сохатый зверь.
И из леса смотрит дуло,
Пуля в нём – вот-вот – в полёт,
Лес наполнит хлёстким гулом –
Зверь сохатый упадёт.
Оттого-то память в крике –
Ей страшна страна потерь!
Все мы шиты одним лыком:
Ты – охотник, кто-то – зверь…
Но душа не терпит зверства,
От него она бежит…
Человеческому сердцу
Невозможно без души.
━━━━━━◇x◇━━━━━━
Средь городского суесловья...
Средь городского суесловья,
Сумятицы машин и гула,
Красою лет – забытой, вдовьей –
Притих старинный переулок.
Как будто замер, правя тризну
По старине, по русским сёлам –
Не осквернённый урбанизмом
Веков пронзительный осколок.
Казалось, встретился не я с ним,
А он искал со мною встречи,
Ждал терпеливо и безгласно,
Молитв пасхальных теплил свечи…
Я окунулся в окон ясность,
В узоров старых чудо-завязь,
В резную русскую согласность –
Разладу города на зависть.
И незаметно стало чисто
На сердце в благостной минуте…
Я видел Русь в молитвах истых,
В резных узорах вечной сути…
Владимир Парошин. Старый подъезд в Афанасьевском.
━━━━━━◇x◇━━━━━━
У зрелости итог такой...
У зрелости итог такой –
Защитный слой у сердца тоньше,
И всё труднее быть собой,
И боль в груди всё звонче, звонче.
В ней жизни целая страна,
И эхо зим, и лет раскаты
Из глубины души, со дна,
Как раны старого солдата.
И парус дней из дат летит
Надеждам вечности навстречу,
Любовью прежней набежит…
Душа шепнет: «Ещё не вечер»…
Не отступай и будь собой,
Не говори, что сил немного…
Не шутка – обрести покой,
Когда куда важней – дорога.
Орфография и пунктуация автора сохранены.
Комментарии
Комментариев пока нет